11000 días de vida antes de partir a la inmortalidad.

Los días de la memoria y del olvido terminan siempre siendo los mismos. Cosas dichas y por decir, actos, caricias, todo se confunde alucinadamente entre brillos opacos y oscuridades brillantes de neón patibulario durante la hora en que no es día ni es noche aún. Qué hago, qué digo. Junto a mí, una muerte que me inhala al exhalar, radicalidades, profundidades, dimensionalidades que intentan ser palabras, balbuceos de pobres errantes que no aprenden la lengua clara y desnuda del opuesto. Cifrado que trata de escupir el dolor que hermana a todos quienes le rodean, así me soñó ella. Carcasas, kilómetros de vendas, kilos de hojas secas, nuez en medio del desierto sideral la soñé a ella. Separado de su corazónentrepierna por la última frontera donde sitúo el fin de mi errancia, ya no llameo. La condena que vive a mi lado y que está a millones luz de mi mano tendida cuando viene el sepulcro, se difumina. No importa cuantas veces renuncie, la dualidad obliga al otro a estar por ausencia si así lo decido, por enemiga si así lo decide, por fantasma si así lo dicta Venus. Me voy. Siempre me voy para probar cuan lejos me es posible llegar de rodillas en la bajada empedrada. Me iré cada vez que así lo desee, en busca de la egoista libertad. En la aventura de la cotidianidad, me reconozco como vine al mundo. Tal vez, algún día deba parar. Sin promesas. Sin amenazas. Sin reproches. Sin recuerdos que pudieron ser y que no son más que solitarios sueños de una almohada hechicera que los contagia y que hoy reposa en el cuarto de cachivaches. Olvidarlo todo para repetirlo siempre con la exaltación y embriaguez de la primera vez. Cambio de posición al dormir. Cambio de sueño. Entrego los fantasmas desdentados por falta de voluntad y exceso de miedo.

©luismarte2009

Aquel 18 por la noche...

En mi ciudad se cumplía un año más para conmemorar la caída de la estudiante Belinda A. de la Escuela de Trabajo Social de la UCV en enfrentamientos con la PM. Entre drogas, música y buena vibra la gente vivió un rato inolvidable. En el baño de la biblioteca central, una chica tumbada junto a la poceta, y con polvo blanco regado en su nariz, abandonaba este mundo inexplicable que la llevó a ser diferente, a transitar su propia pero ilusoria vía de escape. A eso de las 8 pm Desorden Público hacía su aparición para poner a descargar tanta adrenalina y tanta presión mezcladas en las mentes jóvenes de quienes nos dábamos cita en el recinto, que tantas cosas ha atestiguado. Mucha rosca, ska del rápido, del bueno. Buen trabajo de parte de la banda que una vez más demostraba su profesionalismo musical. En medio de la euforia, de las luces encandilantes, del anís, la marihuana o el perico en las autopistas sanguíneas de muchos de los presentes, una portentosa explosión arrancaba de raíz la vida de quien prometiera develar lo acontecido los días de ABRIL del AÑO 2002 . Danilo Anderson era desintegrado en el cosmos por una bomba en su camioneta. Esa noche explotaban los cerebros. Esa noche, se corrió el telón de hierro silencioso que, sin lugar a dudas, cuando debe actuar de manera contundente, no hay FISCAL que se le oponga.
Luismarte2009©

aún en la noche, mantendré mis velas encendidas.

Paseo Colón, en Plaza Venezuela. Caracas año 2004
Que no se haga mención de lo difícil que es abordar las continuas cosas que se suceden en todos los ámbitos de nuestro entorno local y mundial, de nuestro loco entorno mundial. No. Sobretodo porque cada noticia acontecida o con amenaza de suceder, aunque en el fondo es lo mismo que la anterior, viene siempre con su efecto especial propio. Por ejemplo, las declaraciones del Presidente, en cuanto a la entrega del Nobel de la Paz a Obama, que sólo nos recalcan el discurso oficial del “si no es para mí, en contra mí”. Revelan un tipo de lógica simplista y propia de gente primitiva (se es gente o se es primitivo) en la que todo se reduce a blanco y negro (¿recuerdan al mono bush?). El premio se lo lleva quien haya hecho más cosas para merecerlo. Si nos alejamos un poco, porque de lejos se ve el conjunto, y si es verdad que el mundo se divide así, habría que también asomarse a la lógica del otro lado. Pero leyendo entre líneas, donde esta el lomito.
Luismarte2009©Paseo Colón, en Plaza Venezuela. Caracas año 2008

John Mayall - California

"CONDUCTA PERNICIOSA"

Por Teodoro Petkoff

El Ministerio de la Cultura acaba de suprimir los subsidios del Estado a seis grupos teatrales venezolanos en aplicación de un criterio que reza textualmente: "No se financiará a colectivos e individualidades cuyas conductas públicas perniciosas afecten la estabilidad psicológica y emocional colectiva de la población, haciendo uso de un lenguaje ofensivo, descalificador, mintiendo y manipulando a través de campañas mediáticas dispuestas para tales fines". El espíritu que inspira esta atrocidad se emparenta con el que inspiró a Stalin para reprimir a los intelectuales, sometiéndolos al paradigma de la "línea del partido" y del "realismo socialista" y con el que movió la represión fidelista, sobre todo en la funesta década de los 70, contra la intelectualidad cubana. El Ministerio de la Cultura del chavismo actúa, respecto de los sectores culturales que de algún modo dependen de él, con la lógica de estos precedentes, así como con la de los establecidos por el nazismo, colocándose dentro de las coordenadas fijadas por Torquemada y la Santa Inquisición. Esta achicharró a miles de personas, en el nombre de Dios, lisa y llanamente porque sus creencias eran consideradas "perniciosas" para la Fe.

No es que la Venezuela chavista sea la URSS o Cuba o la Alemania nazi y mucho menos la España de Torquemada, pero cuando El Poder inventa esta siniestra categoría, "conducta pública perniciosa", hay que ponerse mosca, y no dejarla pasar, porque la "filosofía" intolerante es la misma en todos los casos.

Es la primera vez que el régimen desnuda tan brutalmente sus designios en el campo cultural. Aunque Farruco Sesto y Héctor Soto han aplicado esos criterios para perseguir, discriminar y chantajear al mundo de las artes, no se había expuesto tan explícitamente, la "doctrina" subyacente. Ahora lo sabemos: hay una "doctrina", una "teoría", que sirve de soporte al confeso propósito de obligar a los intelectuales, mediante el chantaje abierto, a doblar la cerviz ante El Poder.

La "doctrina" castiga hoy posturas consideradas "perniciosas". Pero, ¿qué sería "pernicioso" y qué no? ¿Quién y qué lo definirían? ¿Qué compromete la chamba y qué no? Aterrador dilema. Cualquier cosa puede ser una "conducta pública perniciosa". No es un delito tipificado sino una calificación subjetiva, que depende del propio inquisidor, y que, atemorizando, castra el espíritu creador, induciendo autocensura y banalización. "Dentro de la revolución todo, fuera de ella nada" dijo Fidel Castro, a comienzos de los 70. La creación artística abierta, de allí en adelante, sólo fue posible en Cuba como función de la fidelidad a El Poder. En Cuba no hubo "realismo socialista", como en la Unión Soviética, y se podía ser pintor abstracto o poeta hermético, pero, eso si, a condición de pagarle peaje a El Poder.

Aquí no hemos llegado a eso...por ahora. La "línea del partido" no compromete al artista o intelectual desvinculado del Estado, pero se avisa a aquellos dependientes de éste, que toda "conducta pública perniciosa" de su parte será castigada por los esbirros "culturales". La cosa viene in crescendo. Desde la exclusión de Fabiola Colmenares del Celarg y de la Villa del Cine así como desde el cierre del Ateneo de Caracas y la expulsión de científicos del IVIC, ya vamos por la doctrina de la "conducta pública perniciosa". Hoy se castiga a grupos teatrales y a científicos del IVIC simplemente porque, a juicio de los inquisidores, mantienen "conducta perniciosa". Ésta sería aquella que contradice los preceptos políticos del régimen. En otras palabras, quien en el universo cultural o científico cubierto por el Estado no comulgue políticamente con Chacumbele no debe existir, no puede trabajar, es una no-persona, carece de derechos y su talento debe ser asfixiado por el peso del Gobierno. De establecer la condición "perniciosa" se encargan los farrucos, los sotos y los vilorias; los torquemadas del régimen.

Tal Cual, 5 de octubre de 2009

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El conjunto de decisiones que viene tomando el Ejecutivo de Venezuela, en complicidad con miembros de la comunidad intelectual y artística, apunta a empujar al ostracismo o hacer claudicar a un grupo significativo de gente del teatro: se censuran obras en espacios como el Celarg, el Ateneo y Theja debieron entregar sus sedes, el subsidio se le retira a las agrupaciones que mencionamos y a otras más.

El testimonio de Héctor Manrique resulta revelador del tiempo de canallas que vivimos: “Dos miembros del Grupo Actoral 80 fueron a hablar a la mesa técnica para ver por qué nos habían quitado el subsidio.

Les dijeron abiertamente que me sacaran de la junta directiva para que les devolvieran el subsidio y hasta se lo aumentarían. Éste es un mensaje intimidatorio para el resto de instituciones culturales, de las cuales se esperan que no digan nada para que no les quiten el subsidio”. ¿Y acaso no es ésta otra forma, muy canallesca, de censurar?

Miércoles 7 de octubre de 2009

Manu Chao - Politik Kills (official video)

politik kills politik kills politik kills
politik kills politik kills politik kills
politik kills politik kills politik kills
politik need votes
politik needs your mind
politik needs human beings
politik need lies

thats what my friend is an evidence politik is violence
what my friend is a evidence politik is violence

politik kills politik kills politik kills
politik kills politik kills politik kills

politik use drugs
politik use bombs
politik need torpedoes
politik needs blood
thats what my friend is an evidence politik is violence
what my friend is a evidence politik is violence

politik need force poltik need cries
politik need ignorance politik need lies

politik kills politik kills politik kills
politik kills politik kills politik kills
politik kills politik kills politik kills

politik kills politik kills
politik kills politik kills

politik need force poltik need cries
politik need ignorance politik need lies

politik need force poltik need cries
politik need ignorance politik need lies

politik kills politik kills
politik kills politik kills

Les yeux noirs

gipsy project 2002 Bireli Lagrene Stochelo Rosenberg Dorado Shmitt Tchavolo Schmitt et Angelo Debarre jazz manouche

Skatalites - Swing Easy (Live)

Hay que relajarse. Regla de oro número uno.

David Gilmour in Royal Albert Hall - Wish You Were Here

Cabos que se desatan. Parte I

Heme aquí que no sé si por fin despierto del pesado letargo en el que floté durante no sé cuánto tiempo, o es que entro en la senda que desde quién sabe cuándo me esperaba, sueño no palpado por mí hasta ahora. Lo cierto, es que nada ni nadie puede demostrarme lo contrario. Ni convencerme del anverso.

Heme aquí que los recuerdos, la imaginación y los sueños siempre anduvieron amasados en mis sienes, por lo que todo lo que he dicho o contado está sujeto, proviene de la misma materia. De los olvidos nada sé, desvanecidos ondulan hasta que son convocados y como fantasmas, voluntades anuladas, precisan devolverse a su torbellino donde se confunden y pierden sin dolor alguno.

Heme aquí que vuelvo al principio del desvío que alguna decisión me hizo abandonar. Si retrocedí o avancé ninguna constancia tengo para ponderar, sólo sé que me moví, y ya eso es bastante. Las medidas de las cosas que me rodean siempre fueron inexactas, a las horas siempre le sobrarán minutos y segundos, a los días horas hasta hacer otros días, al los pesos les faltará, a los espacios les sobrará, y quien se beneficie decidirá cuál es la medida. Por eso tampoco podría decir que soy rico o pobre, viejo o joven, grande o pequeño, nadie me es referencia para afirmar nada. No llego a ninguno, y ninguno me llega.

Heme aquí, desde que mi memoria hace algo, la fuga ha sido su permanente objeto. Fuga o caída, ya no distingo. Lo cierto es la rapidez, el vértigo contenido siempre a punto de estallar por dentro, siempre prometiendo la disgregación y empujándome sin saberlo a su negación, a lo contrario por razonable pero errada supervivencia. Instintivamente olfateada, una desconocida y oscura ¿u oscura por desconocida? fuerza me impelió a escapar de ella, falsa utopía, añorada pero imposible tranquilidad mientras corriera.

Heme aquí que el vientre femenino, con el poder del caluroso espejismo en el desierto, siempre me fue esquivo mientras yo fundara la certeza de mi necesitado desembarco en los puertos del fuego. Entonces busqué con desasosiego llevar mi barco de leños a las llamas vedadas, y mientras más esquivas, más terco. Hoy la espera es turbada por inesperados arranques de ebria ceguera en solicitud de incómoda compañía. Náufrago que nunca llega, abandono las tormentas con sus certeras calmas por el vacío rotundo. Incomprensión. Manipulación. Desgaste. Absurdos. Son estas las palabras de trueque en los puertos que me vieron llegar desmemoriado y partir con niebla en los ojos, masticando el sortilegio de las borracheras: no lo vuelvo a hacer, arrodillado sin conciencia ante Selene. Quienes toman mi silencio o invisibilidad como desprecio, necios son.

Heme aquí que desconfiado de cuanto me rodeaba, refugieme en la seguridad de lo que podía constatar. Tortuoso camino para un espíritu hecho de agua aunque me duela su ardiente solidez. Fija negación de lo que no se ve, obstinado engaño alojado debajo de las costillas, en el centro, abismo que se yergue en dirección al firmamento con presentimientos, presagios buscando el espacio del que originario soy. Pero que maldije por no poder asirlo más que con palabras.

Heme aquí que padezco sin renuncia las visiones de cosas que sucederán. Y que no las cambiaré porque no me interesa hacerlo, el cansancio de siglos me deja ver a distancia los simulacros de vida que me rodean, todos representando tan bien, tan creídos sus personajes, tan seguros de que despertarán mañana, pobres voluntades atrofiadas. Porfiado en culpas que no son mías, me enveneno, me lacero e inflijo contra mi limitado cuerpo cierta clase de castigo disimulado con el que expío la mierda que durante siglos me hicieron asumir como producto de mi mera existencia y que no me pertenece. Pedir perdón por existir, mayor imbecilidad.

Sin embargo, dicho don me ha dejado entrever, en un parpadeo escurridizo, algo distinto. El asomo de una tímida certeza, la sospecha de que la equivocación puede ser el camino más seguro. De que esta seguridad es el camino más seguro a la equivocación. Este que he estado recorriendo. ¿Viene un amanecer? ¿Viene abismo? Nada sirve para alegar cuál es mejor o peor.

©luismartinez2009

Ellos/ La niebla.

En la adolescencia todo es distinto. Las cosas pequeñas cuestan mucho más que las empresas engorrosas. Así éramos, una muchacha, un muchacho, casi mudos para poder decirse que esta vida es más corta de lo que creen, que los adultos no tienen razón alguna y que pronto, se repetirá la historia a menos que se haga algo a tiempo. Él se conformaba con satisfacer su apetito hedonista cubriéndose de todo lo que el cuerpo de ella pudiera ofrecerle, incluyendo el dolor. A pesar de que para él no representaba ella un objeto sexual como podría pensarse, fue el acuerdo establecido desde un principio, me poseerás sólo materialmente. Ella interesada siempre en las estrellas, caminaba a la casa de él mirando al cielo, cada paso dado estaba calculado por su mente que no necesitaba saber la distancia del suelo. Más de una vez su planta se amortiguó suavemente sobre la gracia de algún perro callejero, pero no importaba porque medir la distancia entre una constelación y otra sin ningún tipo de preparación “profesional” ya era bastante tarea. El recorrido del que dispondría para tales trabajos era apenas de unos veinte metros en los que las luces de la calle le dejaban espacio con suficiente oscuridad para poder mirar a lo alto, también debía estar ausente la luna, aprovechar su muerte de días para hurgar en la intimidad Divina. Ella sabía cosas que no aparecen en los libros académicos, ella era la nieta que supo de la constante comunicación entre su abuela y las ánimas. Antes de entrar a la casa de él se descalzaba, y murmuraba el sortilegio respectivo al que él nunca le prestaba atención con su razón, sus sentidos se turbaban. Por correspondencia aprendió a leer en las cartas la vida ajena y a pronosticar hechos que los astros certificarían. Las regresiones fueron pan comido, hasta que un día decidió someterlo a él a una de sus pruebas para saber quién había sido en sus vidas pasadas. Él que fácilmente podía suspender su razón accedió y se recostó. La posición fetal nos traslada con y sin razón al inicio antes de todos los pesares. Ella olía a mierda de perro callejero, sin saberlo, no se había quitado los zapatos en la puerta al entrar ni repetido las antiquísimas palabras que le enseñara su abuela. Él cerró los ojos pero su mente se despertó, el ruido que llegaba desde adentro no permitiría que se concentrara como solía hacerlo. Ella bajó un poco las luces y pensó en regular su respiración, el ruido que habría en él la invadiría. Él acaso pudo callarse en su interior, ella iría pidiéndole cosas, paso a paso para que se relajara. En minutos él ya estaba cubierto de niebla, mirando un cuerpo que sentía suyo pero que no reconocía completamente. Pensaría que estaba dormido, que habitaba un sueño y que sería bueno despertar, porque si él estaba afuera, entonces su cuerpo estaría vacío y eso no era bueno, podría haber otros queriendo un cuerpo como el suyo, o cualquier cuerpo. Pero ella que no había repetido el sortilegio de contención que acostumbraba, que llevaba los zapatos puestos con mierda de perro adherida, que no se había bañado ese día y que ya el humo de la casa comenzaba a ahogarla, gritaría SCIRE POTERE AUDERE TACERE SCIRE POTERE AUDERE TACERE SCIRE POTERE AUDERE TACERE y se metería en el cuerpo de él justo segundos antes de que él pudiera poseerse. Ella se levantaría y correría fuera del alcance de las llamas dejando su cuerpo abandonado, hermosamente consumido y siendo deformado como siempre lo quiso ver entre las inmortales llamas. Nadie nunca volvería intentar abusar de ella, atreverse a decirle lo rica que estaba, ni lo objeto que podía llegar a ser para todos, o incluirla en un maldito reguetón. Llegaba el turno de su venganza. Quedé atrapado en la niebla, buscando el cuerpo hasta convencerme de que lo había perdido en un parpadeo, y que en cualquier momento me tropezaría con el. Nunca creyó el doctor la historia de Ivanna, que aparentaba tener unos sesenta años de edad por fuera, ésta ya había perdido la cuenta de cuerpos ocupados, de espíritus desplazados, de doctores que divinamente la medicaban, hasta que volviera a inventar su historia médica, su historia de vida. La historia de todos.

©luismarte2009

Táctica y Estrategia

Letra y voz de Mario Benedetti.

LA VIDA ES BELLO PELIGRO

A Sandra R!

Entre pobres yo nací
Entre pobres me crié,
Entre pobres voy viviendo,
Y entre pobres moriré,

Yo siempre quise vivir
Y porque quise yo vivo
Solo diciendo que si,
Se cumple nuestro destino.

Yo vengo de donde el Diablo
perdió la categoría,
el conquistador la fuerza
y la inocencia María.

Vengo de donde Francisco
se casa con la Teresa
todas las noches de año
y casi todas las siestas.

Suelo pasar el invierno
Con la leña que recojo
No soy esclavo ni amo
Para vivir de los otros.

El Hornero hace su nido
Como yo hago mi canción,
Cada cual con cada uno,
Es ley de la creación.

Tal vez mañana me vaya
si se me ocurre partir
y si no me da la gana
me quedaré por aquí.

No será más pobre el mundo
El día que yo me muera,
Otro canalla andará
Agitando por la tierra.

No pierdo tiempo en cuidarme
La vida es bello peligro,
Del peligro del amor
Mi madre tuvo siete hijos,

Si ella se hubiese cuidado
De mi padre y su fervor
A la reunión de esta noche
Le faltaría un cantor.

FACUNDO CABRAL -

Semilla en la tierra- Carlos Chaouen

¡Este es especial para ti! Ponele atención a la letra.

"Quien Fuera" por Silvio Rodríguez

Estoy buscando una palabra
en el umbral de tu misterio
quien fuera Alí Babá
quien fuera el mítico Simbad
quien fuera un poderoso sortilegio
quien fuera encantador.

Estoy buscando una escafandra
al pie del mar de los delirios
quien fuera Jackes Coustou
quien fuera Nemo el capitán
quien fuera el batiscafo de tu abismo
quien fuera explorador.

Corazón, corazón obscuro
corazón ,corazón con muros
corazón que se esconde
corazón que está dónde corazón
corazón en fuga herido de dudas de amor

Estoy buscando melodías
para tener como llamarte
quien fuera ruiseñor
quien fuera Lenon y Mc Cartney
siendo Garay Violeta Chico Buharque
quien fuera tu trovador

Corazón, corazón obscuro
corazón, corazón con muros
corazón que esconde
corazón que está dónde el corazón
corazón en fuga herido de dudas de amor corazón

Un capítulo para el “Evangelio” Por José Saramago

De mí ha de decirse que tras la muerte de Jesús me arrepentí de lo que llamaban mis infames pecados de prostituta y me convertí en penitente hasta el final de la vida, y eso no es verdad. Me subieron desnuda a los altares, cubierta únicamente por el pelo que me llegaba hasta las rodillas, con los senos marchitos y la boca desdentada, y si es cierto que los años acabaron resecando la lisa tersura de mi piel, eso sucedió porque en este mundo nada prevalece contra el tiempo, no porque yo hubiera despreciado y ofendido el mismo cuerpo que Jesús deseó y poseyó. Quien diga de mí esas falsedades no sabe nada de amor. Dejé de ser prostituta el día que Jesús entró en mi casa trayendo una herida en el pie para que se la curase, y de esas obras humanas que llaman pecados de lujuria no tendría que arrepentirme si como prostituta mi amado me conoció y, habiendo probado mi cuerpo y sabido de qué vivía, no me dio la espalda. Cuando delante de todos los discípulos Jesús me besaba una y muchas veces, ellos le preguntaron si me quería más a mí que a ellos, y Jesús respondió: “¿A qué se puede deber que yo no os quiera tanto como a ella?.” Ellos no supieron qué decir porque nunca serían capaces de amar a Jesús con el mismo absoluto amor con el que yo lo amaba. Después de que Lázaro muriera, la pena y la tristeza de Jesús fueron tales que, una noche, bajo las sábanas que tapaban nuestra desnudez, le dije: “No puedo alcanzarte donde estás porque te has cerrado tras una puerta que no es para fuerzas humanas”, y él dijo, sollozo y gemido de animal que se esconde para sufrir: “Aunque no puedas entrar, no te apartes de mí, tenme siempre extendida tu mano incluso cuando no puedas verme, si no lo hicieras me olvidaría de la vida, o ella me olvidará”. Y cuando, pasados algunos días, Jesús fue a reunirse con los discípulos, yo, que caminaba a su lado, le dije: “Miraré tu sombra si no quieres que te mire a ti”, y él respondió: “Quiero estar donde esté mi sombra si allí es donde están tus ojos”. Nos amábamos y nos decíamos palabras como éstas, no solo por ser bellas y verdaderas, si es posible que sean una cosa y otra al mismo tiempo, sino porque presentíamos que el tiempo de las sombras estaba llegando y era necesario que comenzásemos a acostumbrarnos, todavía juntos, a la oscuridad de la ausencia definitiva. Vi a Jesús resucitado y en el primer momento pensé que aquel hombre era el cuidador del jardín donde se encontraba el túmulo, pero hoy sé que no lo veré nunca desde los altares donde me pusieron, por más altos que sean, por más cerca del cielo que los coloquen, por más adornados de flores y perfumados que estén. La muerte no fue lo que nos separó, nos separó para siempre jamás la eternidad. En aquel tiempo, abrazados el uno al otro, unidas nuestras bocas por el espirito y por la carne, ni Jesús era lo que de él se proclamaba, ni yo era lo que de mí se zahería. Jesús, comigo, no fue el Hijo de Dios, y yo, con él, no fui la prostituta María de Magdala, fuimos únicamente este hombre y esta mujer, ambos estremecidos de amor y a quienes el mundo rodeaba como un buitre barruntando sangre. Algunos dijeron que Jesús había expulsado siete demonios de mis entrañas, pero tampoco eso es verdad. Lo que Jesús hizo, sí, fue despertar los siete ángeles que dormían dentro de mi alma a la espera de que él viniera a pedirme socorro: “Ayúdame”. Fueran los ángeles quienes le curaron el pie, los que me guiaron las manos temblorosas y limpiaron el pus de la herida, fueron ellos quienes me pusieron en los labios la pregunta sin la que Jesús no podría ayudarme a mí: “¿Sabes quién soy, lo que hago, de lo que vivo”, y él respondió: “Lo sé”, “No has tenido que mirar y ya lo sabes todo”, dije yo, y él respondió: “No sé nada”, y yo insistí: “Que soy prostituta”, “Eso lo se”, “Que me acuesto con hombres por dinero”, “Sí”, “Entonces lo sabes todo de mí” y él, con voz tranquila, como la lisa superficie de un lago murmurando, dijo: “Sé eso solo”. Entonces yo todavía ignoraba que era él era el hijo de Dios, ni siquiera imaginaba que Dios quisiese tener un hijo, pero, en ese instante, con la luz deslumbrante del entendimiento, percibí en mi espíritu que solamente un verdadero Hijo del Hombre podría haber pronunciado esas tres simples palabras: “Sé eso solo”. Nos quedamos mirándonos el uno al otro, ni nos dimos cuenta de que los ángeles se habían retirado ya, y a partir de esa hora, en la palabra y en el silencio, en la noche y en el día, con el sol y con la luna, en la presencia y en la ausencia, comencé a decirle a Jesús quien era yo, y todavía me faltaba mucho para llegar al fondo de mí misma cuando lo mataron. Soy María de Magdala y amé. No hay nada más que decir.

En el sesto

Caminarás y todo en derredor se turnará para hacerte saber lo inútil que fue haber lanzado las palabras en el muro del viento. Dormirás y abrazando la almohada ignorarás que despiertas del sueño con un revolver en la mano activarás el eco que no turbará a las lechuzas y entonces tal vez despiertes. Amarás a otro antes que a ti misma. Sólo así está permitido descifrar los mensajes ocultos en las nubes y en los árboles divina ironía indiferentes para cualquier otro ser. Gritarás y encontrarás manos que en vez de ayudar manipulan desgarran y esconden. Manos raíces que jamás intentarán salir del seno de la tierra manos puñales absorbentes. Llorarás y entonces serán visibles cuantos de idéntico modo maldicen la suerte impuesta. Pero todos como tú mirando sin querer mirar desviando la mirada como remedio leteo que induce a la mirada de los mil metros. Maldecirás tus soles y tus jardines cultivados durante milenarios tiempos de ocio entre estudio y trabajo porque a nadie importa lo desconocido lo que sostiene a esa claridad. Reirás al poder escindir las realidades externas tejidas como redes en las que sus víctimas tejen los monstruos de sus desgracias. Partirás dueño de nada ni de ningún lugar mucho menos del cambio que te constituyó mientras deambulaste cuando se borre el dolor desaparecerás. Cuando te hable la muerte escucharás absorto recordando las palabras que no debiste olvidar antes de caer nuevamente entre humanos. Al volver ninguna vía conducirá al perdón.
©luismarte09

Que esperabas de los demás
si todos corren a guarecerse
dado el mínimo aleteo.
¿Cuando deja de trabajar la muerte?
A quien de deja de llevarse mientras
voltea de soslayo
indiferente
sobre mis hombros.
Las cúpulas que sobre ti han bailado
¿han pasado en vano?, por mas que intentes
demostrar lo contrario, cada decisión tomada
cada respiro, cada huella dejada
no es más que la repetición de tu primer
gesto al nacer, gesto dolor, gesto evasivo.
Puedo juntar palabras, suspiros, flores,
para cifrarte silencios contundentes,
amago colores, brisas, vértigos
que sobrevuelan tus sienes sin poderte
hendir, retornando al viejo ciclo
del golpe seco tras la caída en busca
del espejismo al que me ata la razón.
¿Importan las señas que utilice para mendigar?
Aún y cuando hablemos de los mismos
signos, siempre a un paso de la trascendencia
reconociéndonos en el espejo de lo cotidiano
te escurres cual deseo agobiado por pensamientos
ascéticos. Me voy, mas tú te quedas
porque me obligo a llevarte conmigo.
No será mi trabajo quitar el cerrojo,
sentado espero por traspasar te miro
sobre mi hombro mientras hago mi trabajo.


lm.

Cuesta abajo rodaba rodaba rodaba y nada lo detenía, ni los buenos deseos, los jalones amigables, las súplicas… Despertaba algo repuesto intentando detener en vano el desmoronamiento, y creía, y se sentía dueño de algo, acaso de la tierra carcomiendo sus uñas, pero a cada nuevo brote de esperanza, un incendio de realidad, excusas, escurrimientos, miradas cifradas que intentaban no develarle su brutal e inexorable constante acabar.

Y no terminaba de llegar a la llaga.

lm®

CM

O para decirlo sin andarme en las ramas,
desciendo de ellas vuelto otro, ahora
erguido, y en tu rostro remolinos invitando a
hacer volar razones



patadas de lógica
escarabajos simulados



ademanes de brujo.




Vuelta abajo
deshacerse de las fórmulas.

"La mujer de Lot"

Tal vez miré hacia atrás por curiosidad.
Pero además de curiosidad pude tener otras razones.
Miré hacia atrás porque me dio tristeza la escudilla de plata.
Por distracción: amarrándome el cordón de la sandalia.
Para no mirar más la nuca justa
de mi marido, Lot.
Por la seguridad repentina de que si yo muriera,
él no se detendría.
Por la desobediencia natural de los humildes.
Escuchando cómo nos perseguían.
Conmovida por el silencio, pensando que Dios cambiaría de idea.
Nuestras dos hijas se perdían ya tras la colina.
Sentí la vejez en mí. El alejamiento.
Lo inútil de viajar. Sueño.
Miré hacia atrás mientras ponía mi hatillo en el suelo.
Miré hacia atrás preocupada por el siguiente paso.
En mi camino aparecieron serpientes,
arañas, ratones de campo y polluelos de buitre.
Ni buenos, ni malos; simplemente lo vivo, todo,
brincaba y se arrastraba por un temor colectivo.
Miré hacia atrás por soledad.
Por la vergüenza de huir a escondidas.
Por las ganas de gritar, de regresar.
O porque justo entonces se soltó el viento,
desató mi pelo y me levantó el vestido.
Sentí que me veían desde los muros de Sodoma
y se morían de risa, una y otra vez.
Miré hacia atrás llena de rabia.
Para gozar plenamente su ruina.
Miré hacia atrás por todas las razones mencionadas.
Miré hacia atrás sin querer.
Fue sólo que una roca giró gruñendo bajo mis pies.
Que una grieta de pronto me cortó el paso.
En la orilla un hámster agitaba las patas delanteras.
Y entonces ambos miramos hacia atrás.
No, no. Yo seguí corriendo,
arrastrándome y trepando
hasta que la oscuridad cayó del cielo,
y con ella grava ardiendo y aves muertas.
Por falta de aliento varias veces perdí el equilibrio.
Si alguien me hubiera visto,pensaría que bailaba.
Es posible que haya tenido los ojos abiertos.
Que haya caído mirando hacia la ciudad.

Wislawa Szymborska, Polonia 1923
Traducción Gerarado Beltrán y Abel A. Murcia
en Poesía no completa, Fondo de Cultura Económica,
imágen: Horacio Maniglia, La mujer de Lot

Hoy cambiaré al mundo...!

Frente a la encandilante pantalla de su monitor pasó días, meses enteros tratando de descifrar la realidad que le acogía. Cuando introdujo la palabra “realidad” en el buscador las páginas contentivas de información se volvieron infinitas. Filósofos, seudo filósofos y demás seudos, políticos, periodistas, estudiantes de bachillerato o preparatoria, amas de casa, astrólogos, brujos, satánicos, biólogos, antropólogos, economistas y un largo etc. trataban de definir y elucubrar con sendos ensayos o trabajitos para dummis lo que era la realidad. Tras meses de encierro leyendo en su pc y con los ojos sancochados, decidió que ya tenía más o menos una idea de lo que para los otros significaba la realidad.

Extrañamente, uno de esos tantos escritos lo remitía a textos antiguos, manejados desde los sumerios y versionados por el resto de las civilizaciones que les siguieron, en los que trataban la realidad como un todo, y así, pensando según la óptica de cada grupo humano, leyó sobre historia de esas civilizaciones, su economía, su cosmología, sus prácticas religiosas, sus culturas en fin, y determinó que no era suficiente. Sin olvidar su propósito, introdujo en el buscador “política”, por lo que debió reconstruir los significados de Aristóteles, repasar la historia de los chinos y de un centenar de naciones más que habían intentado fórmulas de control sobre el resto de sus conciudadanos para entender que, se trataba y que siempre se trató de el dominio del hombre sobre el hombre.

La historia de la humanidad devoró noche a noche, y ella a él. Guerras, descubrimientos, invasiones, amoríos, declaraciones, todo lo fue royendo frente a su computador. Las bombas sobre Hiroshima y Nagasaki lo devastaron, pero siguió en su empeño por descubrir lo que significaba la realidad que le circundaba. Finalmente, un hombre que duró en el poder de una pequeña isla por 48 años, otro hombre que cambió el color de su piel y amaba demasiado a los niños, otro que mantuvo a su hija oculta en el sótano de su casa mientras le hacía hijos durante 24 años…

Transcurridos unos cincuenta años desde que se inspiró para tratar de cambiar el mundo, Ivan pensó que era demasiado tarde, y que las más de las veces, poco hubiese podido lograr. -Estamos locos respondió, y la voz repitió –No, tú estás loco. Eres todos. Eres tu realidad, estamos locos, no, tú estás loco, eres todos, eres tu realidad, estamos locos, no, tu estas loc

Sin comentarios...

THE DOORS MOVIE: MIAMI CONCERT (SUBTITULADO)

WOU SO COOL!

Para este 05/03 en IRON MAIDEN aprende que:

Narciso Yepes - Concierto de Aranjuez (2)

Sencillamente, esto no tiene nombre. Disculpen las palabras...

Severn Suzuki: La Niña que SILENCIÓ al mundo por 6:32 MINUTOS

Si tienes 6 minutos y algo más, escucha.

Es fácil hermano, mi problema con las revoluciones, es la incoherencia entre la práctica y la prédica... Por eso, ni que el mismísimo JESÚS baje con metralletas. No importa lo que ud diga, importa sí lo que hace. Y lo que hace es lo que usted es. Punto.

¡GIVE PEACE A CHANCE! by john lennon, by the people

Siempre me ha parecido tan hipócrita que el DÍA INTERNACIONAL DE LA PAZ sea cada 1ro de enero. Al menos, de este lado del mundo, los regidos por el calendario gregoriano solemos estar dormidos o rumbo a alguna parte (fiesta, playa, etc.) con la conciencia in off
¿Llegó la paz a a PALESTINA? ¿Le llegó a IRAK? ¿AFGANISTAN? ¿Los países de centro américa? Ni en mi calle hay paz. Ni en mi cabeza hay PAZ.
Me vacilaba este video y pensaba, lograron algo estos señores con su canto? La guerra sigue. Pero estoy seguro de que si no existiera gente como esta, que grita, que canta, que aplaude a favor de la PAZ, este mundo sería el vago recuerdo de algún dios camino a la nada.
Creo que el día internacional de la PAZ debiera celebrarse otro día, tal vez un 21 de junio, uno en el que verdaderamente podamos encontrarnos en todas las plazas de todos los países aquellos que gritamos, cantamos y aplaudimos necesitando la PAZ.
Así como aquel gallo que cantaba, gritaba, aplaudía en PALESTINA en medio del bombardeo nocturno, imponiéndose al estruendo.

From Caracas, Venezuela!

17/01/2009

ISRAEL

Diciembre 31, 2008 by José Saramago
No es el mejor augurio que el futuro presidente de Estados Unidos repita una y otra vez, sin que le tiemble la voz, que mantendrá con Israel la “relación especial” que une los dos países, en particular el apoyo incondicional que la Casa Blanca dispensa a la política represiva (represiva es decir poco) con que los gobernantes (¿y porqué no también los gobernados?) israelíes han venido martirizando por todos los modos y medios al pueblo palestino. Se a Barack Obama no le repugna tomar su té con verdugos y criminales de guerra, buen provecho le haga, pero que no cuente con la aprobación de la gente honesta. Otros presidentes colegas suyos lo hicieron antes sin necesitar otra justificación que la tal “relación especial” con la que se da cobertura a cuantas ignominias fueron tramadas por los dos países contra los derechos nacionales de los palestinos.

A lo largo de la campaña electoral Barack Obama, ya fuera por vivencia personal o por estrategia política, supo dar de sí mismo la imagen de un padre dedicado. Eso me permite sugerirle que le cuente esta noche una historia a sus hijas antes de que se duerman, la historia de un barco que transportaba cuatro toneladas de medicamentos para socorrer a la población de Gaza en la terrible situación sanitaria en que se encuentra, y que ese barco, Dignidade era su nombre, ha sido destruído por un ataque de fuerzas navales israeliés con el pretexto de que no tenía autorización para atracar en sus costas (creía yo, ignorante redomado, que las costas de Gaza eran palestinas…) Y que no se sorprenda si una de las hijas, o las dos a coro, le dicen: “No te canses, papá, ya sabemos qué es una relación especial, se llama complicidad en el crimen”.

POR JOSÉ SARAMAGO.